aupres-de-mon-arbre

Georges Brassens a souffert toute sa vie durant de terribles crises de coliques néphétiques.
Un journal ayant annoncé sa mort, son ami le romancier René Fallet lui téléphona un jour:
"Georges, on me dit que t'es mort !"
"Cà me paraît nettement exagéré!"
lui répondit l'artiste.
Il décida alors de brocarder les folliculaires de la presse poubelle par cette chanson.

Le Bulletin de santé
(1966)

J'ai perdu mes bajou's, j'ai perdu ma bedaine,

Et, ce, d'une façon si nette, si soudaine,

Qu'on me suppose un mal qui ne pardonne pas,

Qui se rit d'Esculape et le laisse baba.

 

Le monstre du Loch Ness ne faisant plus recette

Durant les moments creux dans certaines gazettes,

Systématiquement, les nécrologues jou'nt,

À me mettre au linceul sous des feuilles de chou.

 

Or, lassé de servir de tête de massacre,

Des contes à mourir debout qu'on me consacre,

Moi qui me porte bien, qui respir' la santé,

Je m'avance et je cri' toute la vérité.

 

Toute la vérité, messieurs, je vous la livre

Si j'ai quitté les rangs des plus de deux cents livres,

C'est la faute à Mimi, à Lisette, à Ninon,

Et bien d'autres, j'ai pas la mémoire des noms.

 

Si j'ai trahi les gros, les joufflus, les obèses,

C'est que je baise, que je baise, que je baise

Comme un bouc, un bélier, une bête, une brut',

Je suis hanté : le rut, le rut, le rut, le rut !

 

Qu'on me comprenne bien, j'ai l'âme du satyre

Et son comportement, mais ça ne veut point dire

Que j'en ai' le talent, le géni', loin s'en faut !

Pas une seule encor' ne m'a crié " bravo ! "

 

Entre autres fines fleurs, je compte, sur ma liste

Rose, un bon nombre de femmes de journalistes

Qui, me pensant fichu, mettent toute leur foi

A m'donner du bonheur une dernière fois.

 

C'est beau, c'est généreux, c'est grand, c'est magnifique !

Et, dans les positions les plus pornographiques,

Je leur rends les honneurs à fesses rabattu's

Sur des tas de bouillons, des paquets d'invendus.

 

Et voilà ce qui fait que, quand vos légitimes

Montrent leurs fesse' au peuple ainsi qu'à vos intimes,

On peut souvent y lire, imprimés à l'envers,

Les échos, les petits potins, les faits divers.

 

Et si vous entendez sourdre, à travers les plinthes

Du boudoir de ces dam's, des râles et des plaintes,

Ne dites pas : "C'est tonton Georges qui expire ",

Ce sont tout simplement les anges qui soupirent.

 

Et si vous entendez crier comme en quatorze :

"Debout ! Debout les morts ! " ne bombez pas le torse,

C'est l'épouse exalté' d'un rédacteur en chef

Qui m'incite à monter à l'assaut derechef.

 

Certe', il m'arrive bien, revers de la médaille,

De laisser quelquefois des plum's à la bataille...

Hippocrate dit : " Oui, c'est des crêtes de coq",

Et Gallien répond "Non, c'est des gonocoqu's... "

 

Tous les deux ont raison. Vénus parfois vous donne

De méchants coups de pied qu'un bon chrétien pardonne,

Car, s'ils causent du tort aux attributs virils,

Ils mettent rarement l'existence en péril.

 

Eh bien, oui, j'ai tout ça, rançon de mes fredaines.

La barque pour Cythère est mise en quarantaine.

Mais je n'ai pas encor, non, non, non, trois fois non,

Ce mal mystérieux dont on cache le nom.

 

Si j'ai trahi les gros, les joufflus, les obèses,

C'est que je baise, que je baise, que je baise

Comme un bouc, un bélier, une bête, une brut',

Je suis hanté : le rut, le rut, le rut, le rut !